他的手被玉米叶子划了好几道口子，细细的红痕，渗出一点点血珠，被汗水一浸，火辣辣地疼。
但他没有停下来。
他需要这种疼。需要这种实实在在的、物理意义上的疼，来压住心里那种更深的、说不清道不明的疼。
干了大概半个小时，沈远实在闷得慌，开口说话了。
\"大伯，你种了多少年地了？\"
\"四十多年。\"
\"四十多年？从十几岁就开始了？\"
\"嗯。十二岁跟着我爹下地。\"
\"那你……有没有想过不种地？干点别的？\"
张大伯掰下一截发黑的玉米穗，扔在脚边的竹筐里。动作不紧不慢的，像是在认真考虑这个问题。
\"没想过。\"他说。
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