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        他忽然觉得,只有这种清晰的、皮肉上的痛,才能让他短暂地喘一口气。

        才能让他在那一瞬,忘掉一切。

        他低头,看着自己掌心的血。

        血流得慢,却很稳。

        像他这些天一点点流失的理智。

        他没有包扎。

        就那么攥着拳,起身,走向静室。

        静室里没有旁人。

        只有一柄他很少用的短剑,搁在案几上。

        剑身极窄,刃口却亮得发寒。

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