天还没有亮。
辽阔的草原浸在一层淡灰sE的晨雾里，远方的群山沉默地伏在天地交界，只留下模糊的轮廓。夜里降下的露水仍停留在草尖，随着微风轻轻摇晃，偶尔滑落，在lU0露的岩石上碎成一颗颗透明的水珠。
风从很远的地方吹来。
它越过山坡，穿过草原，也穿过那些还未醒来的树林。草叶彼此摩擦，发出细微而绵长的沙沙声，彷佛整片大地仍在沉睡，只是偶尔翻了个身。空气里弥漫着Sh润泥土的气味，混杂着苔藓、青草与野花尚未散去的清香，x1进肺里时带着微微的凉意，让人不由自主放慢了呼x1。
不知道从什麽时候开始，这片草原便一直存在着。
春天时，青草覆满山丘；夏季来临，风会把花粉带往更遥远的地方；等到秋天，整片草原又会被染成温暖的金hsE。冬雪覆盖一切之後，它便安静等待下一个春天到来，像一首没有终点的旋律，不断重复，又从未真正相同。
草原并不记得曾有多少旅人经过。
有人从这里出发，也有人再也没有回来。那些留下的脚印总会被新的风抹平，像从未存在过一样；只有风仍带着旅人说过的话、唱过的歌，以及那些来不及说出口的思念，一年又一年，在无人的原野间缓慢流浪。
或许正因如此，人们才相信，风是世界上记忆最好的旅人。
老人们常说，每个人在诞生时，都会拥有属於自己的旋律。
那并不是能够被谁真正听见的乐曲，而是一种只有世界才知道的声音。它会伴随一个人走过漫长的人生，在每一次相遇、每一次离别、每一次欢笑与哭泣之间，悄悄改变自己的模样。
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